Один маленький художник очень хотел стать Большим. Он с восторгом и лёгкой мечтой любовался картинами других художников, которые были намного Больше его. Эти картины предавали маленькому художнику силы и стремление рисовать дальше.
Шло время и маленький художник рос, сам того не замечая. Теперь уже его картины могли предавать силы и вдохновение людям. Он всё так же любовался работами других мастеров, но они уже не радовали его. Маленький художник хотел рисовать лучше всех. А когда он сравнивал свои работы с чужими, то очень расстраивался и начинал злиться.
-Чем я хуже остальных? Почему я не могу рисовать лучше? Чего мне не хватает?
Маленький художник разочаровался в себе и, бросив кисть, разорвал свои рисунки и выбросил краски. Он решил больше никогда не рисовать, потому что есть те, у кого это получается намного лучше. Зачем ему тогда стараться?
В надежде найти ответ и утешение, маленький художник пошел, куда глаза глядят, и дошёл до леса. Там он увидел человека рядом с мольбертом, который что-то рисовал. Маленький художник решил подойти и посмотреть, что он рисует. И он очень удивился, когда вместо леса на холсте, он увидел криво нарисованный акварелью цветок. Маленький художник недоумевал и радовался, от сознания того, что он рисует лучше этого человека. И маленький художник спросил: «Зачем же ты рисуешь, если не умеешь?». На что человек ответил: «А почему бы мне не порисовать, ведь мне это нравится». Маленький художник, непонятно от чего, разозлился:
-А почему ты нарисовал цветок? Всё-таки в лесу ни одного цветочка не видно?
-Так вот, потому что здесь не единого цветочка не растёт, я решил добавить сюда хотя бы один - ответил человек и улыбнулся.
Маленький художник задумался, а чем он хуже этого человека? Ничем, ведь маленький художник даже лучше, он умеет рисовать, а этот человек нет. И на этом всё? И зачем вообще быть лучше кого-то? И почему кто-то хуже? Почему маленькому художнику не нравятся его красивые картинки, а этому человеку нравятся его каракули? Маленький художник неожиданно вспомнил, что когда-то он, так же как и этот человек рисовал плохо и неуклюже, но ему это нравилось. В каждом мазке он видел чудо и волшебство, ему казалось, что под кистью оживают все его мечты. И теперь он может на холсте воплотить самые смелые свои мечты, ведь он так вырос с тех пор! Как же он этого не понимал. И тут, что-то больное кольнуло сердце маленького художника. Он вспомнил, что есть люди, чьи мечты на бумаге выглядят намного красивей его. И он снова задал вопрос человеку.
-Скажи, ведь есть те, кто рисует намного лучше тебя. Разве тебя это не расстраивает?
-А я себя ни с кем не сравниваю и свои рисунки тоже. Моё творчество, как и любое другое родилось из моего сознания, оно уникально. Значит, сравнивать его с чужим не имеет смысла. К тому же, если я начну сравнивать себя с другими, то забуду, кто я такой и для чего я рисовал раньше.
Маленький художник поник, он понял что, сравнивая себя с другими, сам начал завидовать чужим рисункам. Он так хотел стать лучше, что забыл то волшебство, которым восхищался поначалу. Он стал копировать чужие работы, пытаясь улучшить их, но на самом деле только губил свой талант и оригинальность. Маленький художник понял это, и он решил попробовать сначала.
Он взял лист бумаги, новые краски и кисти и стал думать, что нарисовать. В его голове мелькали картинки, которые он уже видел у других, которыми он восхищался, но маленький художник хотел нарисовать что-то своё. Вдохновение всё не приходило, и маленький художник уже отчаялся, но, заметив птицу, сидящую на ветке, тут же просиял. Он рисовал очень долго, но живо и увлеченно. Не замечая, как летит время, он забыл про пищу и отдых, только, почти не моргая, всё рисовал и рисовал. Птичка уже улетела, а он всё продолжал рисовать, испытывая, что вновь наполняется той энергией и мечтой что была раньше. Когда маленький художник дорисовал, на холсте не было той птички на ветке, на нём парила сказочная птица, которая решила приземлиться на огромный волшебный цветок. Художнику так понравилась его картина, что он не мог оторваться от неё, такой прилив сил он не испытывал ни от одного чужого рисунка. Он решил показать свою работу остальным, и хотя многим понравилась его картина, всё равно нашлись те, кто написал картину лучше его, а потом нашлись и те кто нарисовал и ещё лучше предыдущих. Но художнику уже было всё равно на них, он лишь любовался своей работой и, смотря на картины других, думал уже не о том, что кто-то лучше его, а лишь о том, как другой нарисовал эту картину, с какими чувствами он это сделал. Ведь если картина нарисована без чувств, лишь ради славы, то это не картина художника, это лишь черновики маленького рисовашки, каким и был когда-то наш уже Большой художник.
Конец. (Автор неизвестен)
